Falemos de mim, então.

Desta fuga estratégica à dor do semelhante.

O meu saco de lixo enche-se destes episódios, enfuna-se como uma vela ao vento e quando remexo são só coisas pequeninas que tanto me martirizaram e me sujam até aos cotovelos do tal sangue das memórias.

Fala-me de máscaras, de protecções, de resguardos de boca.

Não lhe respondo, hoje não lhe vou dar saída, não merece, não mudou a cor das paredes, vai ter que se virar do avesso para merecer os euros que lhe engordam a conta bancária.

Prossegue monocórdico, diz-me que quer fazer um jogo (este gajo precisa de tratamento!), mantenho-me muda, ouço-o mas não me apetece dar-lhe sinal que o entendo.

Silêncio.

(Vamos ver quem aguenta mais tempo).

(Deste jogo gosto).

- Dor.

(Eheheh... foi-se abaixo)

- Joelho.

- Partida.

- Combóio.

- Saudade.

- Maria da Saudade Lemos, a minha empregada lá de casa.

- Fuga.

- Impostos.

- Morte.

- Qual é o objectivo disto tudo? Não estou a ver...

- Associações. Por meio de associações chegamos a pontos-chave.

(Sorri para mim).

- Continuo sem perceber.

- À palavra morte não respondeu. O seu silêncio é já uma resposta.

- Ai, sim? E qual é?

- Não quer responder?

- Não.

Não falemos de mim, então.

O saco de lixo é meu, sou eu que carrego o peso, ninguém tem nada que meter o bedelho ou vir aqui despejar seja o que for.