Parece que herdei da minha mãe esta sina de não ter ninguém próximo e permanente.

Do meu pai que me fez embrião já se sabe, do que me ensinou a abrir o olhos ao mundo a morte levou-o num passeio prematuro.

E eu fico a pensar que de alguma maneira, os homens que se têm atravessado na minha vida foram-se: uns por não haver mais oxigénio de parte a parte, outros por não me aguentarem, outros porque me fartei deles e da sua previsibilidade.

Restou um. Aquele. O que não tem regresso.

E assim sendo não consigo deixar de achar neste velhaco destino que sofro de uma viuvez em vida.

Mas não tenho espinha para chorar causas perdidas e o preto só me dá charme.