Cá estou eu de novo. Sentada, perna traçada, até pareço bem comportada, sem desvios, sem traumas, sem doenças invisíveis que me atormentem a estrutura de um aço embaciado e corroído.

De que falaremos hoje?

Falemos de mim, então. Dentro de um tempo contado em que espremo quieta, calada e virada para a frente todas as emoções que me abanam. Ou não. Pareço muito melhor, parece muito melhor dirão. E parecía mal?

Parecía: Essa demência de se atirar às coisas que muitos sentem mas não se deve dizer não é de menina bem comportada, é de uma louca que se esgota numa incontinência verbal, de um cio que não parece contentar-se em arranjar um, dois (já chega), na bienal necessidade de se ter sexo.

Se calhar só o devería ter na intuição frugal da procriação.

Falemos então de mim.

Que sou de farto alimento, que não me apetece andar a deitar-me nem receber nenhum missionário que se venha com os seus problemazinhos de virilidade fazer de mim tubo de ensaio.

Estou melhor, não estou?