Não me interrogo sobre a minha loucura, se sou louca, se estou quase a chegar lá.

Questiono-me sobre as minhas diferenças, o meu desajuste a este mundo que conheço, a falta de semelhança e comunhão entre os demais.

Na minha profissão chamam-lhe rasgos de genialidade, na vida social excentricidades.

Ele não me rotulava.

Deixava-me ser eu mesma sem ter necessidade de pregar adesivos com nomes para se lembrar que eu não era igual às outras mulheres, que não lhe pedía o mesmo que elas mas exigia uma entrega total e nua na mesma quantidade e qualidade que eu lhe dava.

Terá sido a minha genialidade, a minha excentricidade o que nos matou... não sei. Não gosto de perder tempo com batalhas vencidas, já o disse.

Não gosto de chegar perto da loucura a tentar entender o que não resulta.

Acabou.

Mas sei que a partir daí comecei a pensar se a loucura não viverá dentro de mim e a qualquer momento pode saltar e comer alguém.

O primeiro a ser devorado há-de ser este que se julga perito em analisar-me e está a torrar-me a conta bancária.